Я резко проснулся.

Я лежал на койке, запутавшись в простынях. Вспотев.

Часто и отрывисто дыша.

Всё ещё в Индии. Всё ещё в проклятых горах Сиккима.

Нас завалило снегом, как я и предполагал.

У меня болел живот от дешёвой водки и этого грёбаного мясного рагу, которым они всех угощали. Наверное, из кролика. Может быть, из лошади… или собаки.

Я не хотел знать тогда и до сих пор не хотел знать.

Как и во многих частях Азии, они называли это «говядиной», но я-то знал. Что бы это ни было, сейчас это обернулось против меня, проникая сквозь боль разлуки, от которой я страдал, и мне захотелось кричать, колотя кулаками по стенам.

Я хотел закричать в темноту своей комнаты, но у меня не было слов.

Мне нечего было сказать, даже богам.

В конце концов, это чувство прошло.

Долгое время я просто лежал там, чувствуя, как моё сердце колотится о рёбра, как боль сворачивается и перестраивается в моём свете.

Когда я снова взял своё дыхание под контроль, мои челюсти напряглись. Достаточно, чтобы причинить боль.

Я дотронулся до гарнитуры, послав сигнал Кэт.

Было уже поздно. Своим светом я мог чувствовать, насколько уже позднее время, но сигнал пульсировал только дважды, прежде чем она ответила на вызов.

Я не стал утруждать себя приветствием.

— Хочешь потрахаться? — спросил я у неё.

Наступила тишина.