— Согласен! — трусит Димка. — Это тоже долго! Помолвка через неделю — свадьба через две!

— Вы с ума сошли! — паникую я. — Это слишком…

— Долго… — заканчивает за меня Саша. — Помолвка через три дня. Свадьба через неделю. У нас профессиональное агентство.

Наш поцелуй тонет в море восторженных криков. Через несколько минут, совершенно ошалевшая от произошедшего сегодня, я послушно иду за Сашей к его автомобилю.

— Тебе не кажется, что мы торопимся? — нервничаю я, садясь в машину.

— Мы медлим, — серьезно отвечает Саша, садясь рядом. — Я бы расписался завтра.

— Нас никто не распишет, — смеюсь я, поражаясь такому напору. — Нам совершенно некуда торопиться! У нас же все… было…

— Ничего еще у нас не было! — целует меня в кончик носа Саша. — И я действительно все могу организовать завтра.

— Подожди, — не сдаюсь я. — Я не сторонница ритуала помолвки. Странно это все!

— Ага! — хмурится Саша. — Помолка — странный праздник? Празднование развода тебя, мне помнится, не смущало!

— Это другое! — хихикаю я. — Это для сильных духом. Вот будем с тобой разводиться, тогда тоже устроим праздник.

— Я тебе разведусь! — шутливо пугает меня Саша, быстро наматывая мои волосы на одну руку, а другую кладя на мое горло.

— Уходишь в режим "Холодильник"? — провоцирую его я.

— Боишься? — шепчет Саша.

— Нет, — честно отвечаю я. — Я по нему соскучилась…

Сашины глаза вспыхивают затаенной радостью:

— Тогда ухожу…

Поцелуй сильный, глубокий, почти бешеный. Ну, здравствуй, Холодильник!

После долгих "торгов" и споров мы останавливаемся на торжественном майском приеме по случаю нашей будущей свадьбы с неопределенным сроком, просто нынешним летом. Это моя честная победа, купленная жаркими ролевыми играми и десятком самых разнообразных обещаний.