Спирит снова взвыл. Приехали! Теперь еще и галлюцинации с ним разговаривают. Это уже похоже на шизофрению.

— Кто ты? — спросил он, сощурив глаза, чтобы получше разглядеть старика.

Скорей бы добраться до Штейна. Может, друг сможет выписать ему какие-нибудь таблетки для успокоения расшалившихся нервов и поехавших набекрень мозгов.

— Меня зовут Чованг, — представилась между тем иллюзия. — Хозяйка подарила мне твое тело.

— Хозяйка?

— Гома-кьи. Та, которую убила твоя дочь.

И тут Спирит вспомнил.

Гусеница? Это же того червя-переростка ведьма, кажется, назвала Човангом после того, как Кид с Косой Смерти и Джоан обезглавили тварь. Убили. Убили же? Или нет? А если нет, то зачем это существо явилось ему?

— И теперь ты хочешь отомстить? — спросил Спирит, но к его удивлению старик отрицательно мотнул головой:

— Нет. В какой-то степени я даже благодарен твоей дочери, потому что наконец свободен. Мне всего лишь нужно новое тело. Моя душа уже внутри тебя, Спирит Албарн.

— Невозможно. Ты блефуешь, старик, — хмыкнул Коса Смерти. Еще бы — подловил на вранье. — Мака сразу бы почувствовала чужую душу внутри.

Тибетец хмыкнул в ответ:

— Она сокрыта под оболочкой твоей жалкой душонки. И эта маскировка — единственная причина, почему ты еще жив, Спирит Албарн. — Старик сделал пару шагов вперед и продолжил: — А если расскажешь хоть кому-то обо мне, то все узнают о тебе и этой девушке. О том, как твоя похоть взяла верх над разумом.

Видение растворилось в темноте и стало частью окружившей Спирита черноты.

Он неподвижно лежал на кровати и смотрел в потолок, где продолжали копошиться гусеницы с желтыми глазами. Месяц хохотал в складки римских штор над его слабостью и бессилием, а зеленые цифры электронных часов теперь показывали четыре пятерки и складывались в две свастики на циферблате.

========== Глава 43. Наблюдатель ==========

Город Лхаса, суббота, 10:14 p.m.

Знобило. Выйти на улицу, чтобы проветрить мозги, может, и казалось отличной идеей в начале, но теперь Соул замерз. Еще бы. На ночь глядя шататься между корпусами в одной рубашке — так себе удовольствие. Пора было выдохнуть, последний раз от души поматериться и двигать в свою комнату. Нахер вечеринку.

Мысли блуждали где-то далеко, и ноги сами несли по привычному маршруту к общежитию и дальше на свой этаж. Кулак, которым Соул недавно врезал по стене, горел огнем от боли. Зато боль притупляла чувство рвущейся наружу злости. На Маку. На Джо Кеплера. И главное, на себя. Потому что единственным мудаком среди них троих оказался Соул. Идиот! Распустил слюни, стоило лишь увидеть бывшую повелительницу в юбке и на каблуках. Распустил руки, стоило лишь ей улыбнуться и позволить прикоснуться к себе. Как можно было вообще забыть про этого ее Джо Кеплера? Как можно было так залить мозги шампанским, что сорваться с цепи здравого смысла?