Черт.

Я очень хочу ее увидеть.

Забрать.

Забрать — вопрос жизни и смерти.

Но в районе Белой Церкви, когда до пункта назначения остается еще примерно девяносто километров, план оказывается под угрозой срыва. А начинается все с того, что на очередном обгоне байк резко теряет мощность. Выжимаю сцепление, чтобы переключиться, мотор в тот же момент глохнет. Жму на стартер — и ни хрена. Щелчок, и тишина. Движок не крутится. Тупо мертвяк. Выматерившись от досады, возвращаюсь в поток правой полосы и плавно ухожу на обочину. Поймав берцами землю, предпринимаю новую попытку завести. Слышится клацанье, и на том все.

— Чтоб тебя.

Пробую катнуть вперед, колесо стопорит.

Клин подтверждается.

— Лямбда.

Сдергиваю шлем, вешаю на руль и слезаю с мотоцикла. Ставлю на боковую. И пускаюсь наворачивать круги.

Чтоб его!

Выхода нет. Вынужден звонить отцу.

Тот, конечно, без промедления — буквально на втором гудке — берет трубку.

— Да, Егор. Что там?

Я морщусь. Поджимаю губы. Убито качаю головой.

И самым нейтральным тоном сообщаю:

— У меня заклинил мотор.

Папа хмыкает.

— Ты цел? — спрашивает первым делом.

— Господи… Что опять?.. — вклинивается мама.