— Ужасно интересно, каким ты был в детстве… — сказал Джеймс.

— Да таким же оболтусом, как сейчас. Лез в драку по любому поводу. Никого не слушал. Считал, сам всё лучше знаю.

Джеймс пристроил голову ему на плечо, потрепал уголок фотографии.

— Мне в детстве ужасно не хватало такого, как ты, — сказал он. — Я всегда был одиночкой. Да у меня и времени не хватало, чтобы с кем-то дружить. Постоянно чем-то занимался…

— Зато умный вырос, — сказал Майкл.

Тот невесело вздохнул.

— Я бы с удовольствием променял все эти уроки танцев и французского на возможность бегать, где хочется… и делать, что нельзя.

— Так и быть, научу тебя плохому, — Майкл улыбнулся. — Вот сейчас пойдём Бобби выгуливать — по дороге и научу.

Джеймс перевернул страницу альбома.

— А это ты где?

— В Ирландии. Мне всё время кажется — я там родился. На самом деле в Лондоне, конечно. Но я всегда думал, что это ошибка. Там моё место…

— Я бы хотел с тобой туда съездить, — Джеймс вздохнул, потянулся перелистнуть дальше, но Майкл удержал его руку.

— Не надо. Там уже не интересно…

— Почему?.. Мне интересно!

— Ну, как хочешь…

В четырнадцать Майкл не улыбался. У него был холодный рот и спокойный резкий взгляд человека, который наперёд знает всю свою жизнь и ему заранее скучно. Лицо ровное, как чертёж по линейке — прямые брови, нос, тонкие губы без всякого выражения. Даже симпатичный — если в глаза не смотреть. Серые, неуютные. Не злые, просто… колючие.

— Я же сказал, — буркнул Майкл. — Дальше не интересно.

— Это после…

— Это когда Эван уехал.

— Ты его всё ещё любишь?.. — тихо спросил Джеймс.