— Это шутка? Да нет. Никто этим шутить не станет. Разве нет?

— Сэр? Грег?

— «Хэтчер, Свифт и Даллер»? Вы работали в «Хэтчер, Свифт и Даллер»? До самого одиннадцатого сентября этого года?

Я кивнул, на лбу у меня опять выступил пот.

— Тогда что же вы делаете, сидя здесь по другую сторону моего стола? Или где угодно еще, коли на то пошло?

— Как сказать, Грег. Такое дело. Моя мать умерла утром одиннадцатого сентября. Скоропостижно. Мне позвонили как раз, когда я уходил на работу. У меня есть брат, который… который не может о себе позаботиться. И мне сказали, что я должен бросить все и ехать домой. И из-за этого все время для меня сжалось в то утро.

— Господи.

Молчание. Я посмотрел в окно и увидел самолет в тысячах футов над городом. Размером с игрушку. И все равно в груди у меня что-то сжалось. Я не откликнулся. Да и как, скажите, откликнуться на «господи»?

— Знаете, мне известен всего один из выживших хэтчеровцев, — сказал Грег.

— Стэн Харбо.

— Стэн мой давешний коллега. После колледжа мы с ним начинали в экспедиции одной рекламной фирмы. Он рассказывал мне, что есть еще всего лишь один малый, кого не было в офисе в тот день. Должно быть, он имел в виду вас.

— Должно быть. Я с ним обедаю после этого собеседования.

— Скажите ему, что Грег Вассерман передает привет.

— Обязательно.

Грег встал, и я тоже поднялся. Он протянул мне руку, и я пожал ее.

— Я лишь продвинул вас чуть повыше в гонке. Поле еще обширное, так что продолжайте искать. Если мы не дадим вам знать в течение четырех недель — так тому и быть.

— Благодарю.

Провожая меня до двери, Грег крутил головой:

— Это словно вести собеседование с призраком. Вам повезло, что остались живы.

Это как поглядеть. Однако разглагольствовать я не стал.