— Дурачок. В противостоянии миру формируется человек, и по-другому никак… Наша реальность — это огромный симулятор. Здесь мы учимся жить, а жизнь начинается после смерти. Ты сказал, что бываешь счастлив только во сне, а это означает, что ты уже готов к пробуждению, то есть к смерти. Ты стоишь на краю пропасти, тебе нечего терять, тебя здесь ничего не держит… Это и есть свобода. Просто сделай шаг.

Я смотрел на него ошеломлённым взглядом, а он постепенно растворялся в окне и уже летел в серых предрассветных сумерках над степью… Он улыбнулся мне блаженной улыбкой и окончательно рассыпался в первых лучах восходящего солнца.

— А ведь он прав… Как всё просто… Свобода — это отсутствие страха, это отрыв от своих корней, от земного, от суетного… Лишь теряя всё, мы обретаем Бога, то есть осознание Вечности. Время подгоняет нас, торопит жить, не даёт возможности абстрагироваться от насущного. Вечность позволяет видеть Мир целиком, а не фрагментарно, и тогда человек обретает абсолютную истину, то есть полную информацию об окружающем Мире. Процесс познания не возможен до тех пор, пока индивид воспринимает Мир косвенно, то есть с помощью методов и сенсоров, определяющих его субъективную сущность. После смерти каждый человек становится объектом Вселенной…

— Вот! — заорал я, подняв палец кверху. — Вот, где собака порылась!

30.

Днём я стоял в проходе и смотрел, как за окном проносятся поволжские деревни и знакомые станции. Я как будто смотрел то же самое кино, что и в августе, только на обратной перемотке, — тогда наш поезд убегал от пасмурной дождливой осени, сейчас он возвращался в неё…

Постепенно менялся ландшафт и его оттенки: менялось небо, воздух, из-под земли плавно выдвигались Уральские горы, поросшие вековыми соснами, рассечённые руслами рек, с прилепившимися у подножья деревушками и мерцающими в долинах озёрами. Какие-то бабульки в ватниках и в шерстяных платках продавали на платформе пиво и румяные пирожки. Я купил парочку и один протянул Жанне, — она куталась в тёплый суконный бушлат, и прохладный ветерок шевелил желтоватые скрученные пряди её волос.

— Горячие… А это с чем? — спросила она.

— С котятами, — отмахнулся я и откусил полпирога.

— Вот она — наша уральская суровая красота! — с пафосом воскликнул я, а в это время низкие свинцовые облака плыли над горным хребтом, оплетая его верхушки и разрываясь в белёсые клочья.

В этот момент я почему-то вспомнил одного своего приятеля (программиста), который в 1993 году по обмену опытом уехал в Атланту, штат Джорджия, США, и остался там на шесть лет, не имея гражданства и даже грин-карты. Со слов его брата он хапнул там немало горя, но всё-таки упрямо продолжал влачить безрадостное существование нелегального эмигранта. В 1999 его вычислила эмиграционная служба и депортировала на Гаити, потому что он наотрез отказался возвращаться в Россию. Теперь он живёт с какой-то мулаткой, среди каких-то мулатов, в чуждой ему стране…