— Красиво, — одобрил бомжара, разливая водку по стаканам. — С праздником, капитан.

— С каким? — удивился Зайцев.

— Ты вот пришел… Меня живым застал… Сколько сейчас мужиков сидят в своих клетушках и мечтают, чтобы хоть кто-нибудь позвонил, чтобы хоть кто-нибудь в дверь постучал, бутылку на стол поставил, помидором угостил… И ведь не все выдерживают.

— И что же с ними происходит?

— В окна прыгают, — бомжара передернул плечами. — И правильно делают. Потому что больше им ничего не остается, как в окно сигануть с какого-то там этажа… Будь здоров, капитан. Будь весел, здоров, хорош собой, — и бомжара поднял свой стакан.

И Зайцеву ничего не оставалось, как последовать его примеру.

— Я слушаю тебя, капитан, — проговорил бомжара, разламывая свою половинку помидора.

Зайцев не торопясь отрезал себе ломоть буженины, понюхал хлеб, опустил на пол пустую бутылку, повздыхал, глядя в немытое окно, и наконец посмотрел бомжаре в глаза.

— Ребеночка украли.

— Мальчика, девочку?

— Девочку.

— Сколько девочке?

— Два года. Почти.

— Значит, жива, — сказал бомжара.

— С чего ты взял?! — вскинулся капитан.

— А что с двухлеткой делать-то? Никакую порочную страсть не ублажить… Хлопоты одни. Разве что для выкупа.

— Именно! — Зайцев назидательно поднял указательный палец. — Вот тут ты, Ваня, попал в десятку.

— Много хотят денег?

— Сто тысяч. Долларов.

— Хорошие деньги, — проговорил бомжара. — Я бы не отказался.