— Мне талон на фабрике дали, — меняю я тему.

— Какой ещё талон? Но отстрел лосей?

— Нет, — улыбаюсь я. — На румынскую стенку.

— Ты что! — всплёскивает руками мама, сразу забывая про охоту. — Это ж сколько денег надо!

— Я уже его отоварил, в кредит, естественно. Ничего, выплачу. Я же зарплату получаю. Так что завтра привезут, надо, чтобы после обеда кто-то дома был. И я на машину записался. У нас там оказывается снабжение ничего так. Но, для руководства только, сами понимаете, так что особо не распространяйтесь, пожалуйста.

Мама ахает:

— Вот значит, что за совещание у тебя ночью было, да?

— Нет, мам. Там другое. Правда, другое.

— А на какую машину? — спрашивает отец.

— Ну, я бы хотел «шестёрку», но это знаешь, что дадут, не мы выбираем, а нас выбирают.

— И на сколько лет очередь?

— Так в том-то и дело, что не лет, а месяцев. Да здравствует ленинский коммунистический союз молодёжи, ура товарищи!

— Ура! Ура! Ура! — коротко и негромко отзывается папа и отвешивает мне шутливый подзатыльник.

«Я люблю тебя, жизнь и надеюсь, что это взаимно», — тёплым бархатным голосом Юрия Гуляева напевает радио, заряжая позитивом на предстоящий день.

— Там ещё такое дело, мне-то восемнадцати нет, так что на тебя, пап, запишем.

— Посмотрим, — хмыкает он. — Когда очередь дойдёт, тебе, возможно уже сто восемнадцать исполнится.

Папа у меня оптимист с богатым жизненным опытом. Как любой пессимист.

В семь утра я звоню Платонычу, пока он куда-нибудь не убежал. В одиннадцать мы с ним должны выезжать в Новосибирск, так что времени не слишком много.

— Привет, Егор, — говорит он. — Я тебе звонил вечером несколько раз, но тебя не было. Всё нормально?

— Ну, типа да, расскажу по дороге. На самом деле, произошло кое-что интересное.