Возвращаются мокрые, дрожащие, противно воняющие табаком.

– Да хоть и сдохнет, – ворчливо бросает один другому, убирая пачку сигарет в карман куртки. – Туда им и дорога. Воздух чище будет. Нарики как тараканы: грязь и мерзость.

– Может, он не нарик? – пожимает плечами второй. – Может, его правда кинули?

– Ага. Сто тысяч раз. Ты че? Только родился? Они же как цыгане, с три короба тебе наплетут, лишь бы денег дал.

– Да я и не собирался ничего ему давать, даже если он и не нарик. Мне самому жить не на что. – Мужик, глухо хмыкнув, подмигивает мне, и они снова, достав телефоны, усаживаются рядом.

Я с тревогой смотрю в окно. Парень в ветровке стоит на том же месте, засунув руки в карманы, голова опущена, волосы насквозь промокли, грязь с ботинок течет желтыми струями в лужу под ногами.

– А что с ним? – осторожно спрашиваю у мужиков.

Те дружно поднимают головы.

– Говорит, грабанули. Деньги отняли, и теперь не может вернуться домой. Но это точно гон. Нашел дебилов.

Вглядываюсь в темную жалкую фигуру, и не могу глазам поверить. Это же Мишка! Его острый подбородок, челка, нахохленная поза… Повинуясь внезапному необъяснимому порыву, вскакиваю и мчусь к выходу из вагона. Возле раскрытой двери стоит проводница:

– Куда намылился? Отходим уже.

– Мне на минуту.

– У нас нет минуты.

Но я все равно проскакиваю мимо нее и вылетаю на перрон.

– Немедленно вернись! – кричит проводница истерично.

Парень поворачивается в мою сторону, вытаскивает руки из карманов, и я вижу, что это, конечно же, не Мишка. Но кто-то очень похожий на него. Кто-то, кого, быть может так же умирая от страха и волнения, ждет дома мама. Достаю на ходу из джинсов стопку денег, вытаскиваю из нее пять тысяч и сую ему. Лицо парня вытягивается, поезд издает сигнал отправления.

– Бери! – кричу я.

– За что? – недоумевает парень.

– Просто поезжай домой, и все.

Дрожащие пальцы смыкаются на уголке купюры.