Первым делом Сорокапут заглянул в кухню, но никого там не увидел, кроме свежепочиненного крана и медленно сохнущих лужиц на полу. Той же бесшумной тенью Сорокапут прошел по коридору и безошибочно вышел к дверям гостиной, откуда доносились громогласные крики Грузина.

Капитан подошел к двери и осторожно, таясь, глянул в комнату одним глазом. Тут в гостиной, он увидел накрытый стол, тарелки, множество тяжелых винных бутылок, полных темным, как кровь, вином, увидел поющего Грузина, улыбающегося Буша и Аслана, глядящего прямо на него и поднимающего свой пистолет.

Но, видно, в этот раз сплоховали чеченские боги. А то ли, может, предки до седьмого колена по мужской линии и до восьмого – по женской отвернулись от Аслана, лишили своего покровительства за бесчестное убийство Лечи Кутаева, который, если разобраться, был виноват всего-навсего в том, что стал къонахом и хотел сделать мир лучше.

Так или по-другому как-то, но капитан стоял уже с поднятым пистолетом в тот миг, когда Аслан свой еще поднимал. И выстрелили они почти одновременно, только капитан стрелял живой, а Аслан – уже мертвый. И мертвая рука изменила чеченцу, не смогла отомстить за хозяина: выпущенная из пистолета слепая пуля не настигла хранителя, зря разбила драгоценную вазу эпохи Тан в мелкие осколки, в труху, в прах – но никому от этого уже не было ни вреда особенного, ни, подавно, пользы.

Конечно, Грузин не сплоховал, не стал терять время на глупые вопросы вроде: кто ты такой да за что убил моего охранника? Нет, ничего этого не спрашивал Грузин, просто метнулся к комоду, где хранился у него пистолет – именной, с серебряной рукояткой, подаренной лично министром внутренних дел с формулировкой: «За вклад в общее дело». Отличный был пистолет, пристрелянный, безотказный, сам ложился в руку.

С этим-то пистолетом в руке и настигла Грузина смерть, вгрызлась в мощную спину, швырнула слепо к золотым с серебром обоям, повалила на картины ручной европейской выделки с красивыми полуголыми дамами, и все так натурально, по-старому – специально для него постарались средневековые художники, французы да голландцы. Но картины не удержали могучего тела, в котором еще на пятьдесят лет было жизни как минимум. Грузин упал, обрушился на дубовый пол, хрустнул под ним паркет, затрещал, умирая: сколько сил, времени, нервов стоило его положить, люди совсем потеряли способность к настоящему ремеслу, мастеров своего дела теперь только среди воров и встретишь, а впрочем, не о том был стон Грузина, стон последний, предсмертный.

Теперь оба они, и Сорокапут, и Буш смотрели на Грузина, и не они одни, надо сказать, еще кое-кто смотрел на него, смотрел, не отводил взгляда.