Он летел, парил над городом, а под ним плавно проплывали жилые дома, магазины, узкие улицы, укупоренные пробками подземных переходов, бульвары с мамашами, катящими коляски, старичками, забивающими козла, хипстерами на привязных колесах, поедающими третью порцию мороженого. Так давно, казалось ему, он не видел этого – обычной, простой человеческой жизни, целая вечность минула с тех пор.

Взревывали, пугая сизарей, тяжелые грузовики, разбитые рыжие автобусы очумело неслись по выделенной полосе, отпихивая чадящие автомобили, цокала копытами вывалившаяся из прошлого тысячелетия гнедая лошадь, отмахивалась хвостом, нервно дергала головой, откидывала челку с глаз, возница на привязанном к ней древнем трехколесном мотоцикле не бил кнутом, уговаривал лапушку ехать, не тормозить, а уж до дома доберемся, там все будет – и хлебушек свежайший, буханками, и овсяное печенье, и водица свежая, студеная, прямо из водопровода.

Наконец, пролетая над площадью низко-низко, только что деревья не задев, он увидел под собой хранителя в черной форме. Хранитель был маленький, тщедушный, может, вчера из училища, волосенки рыжие, редкие, говорил в рацию что-то серьезное. Буш против воли подумал, что такой бы вполне сгодился базилевса изображать – как там было сказано Хабанерой: «Каждый десятый относится к фенотипу и способен». Но, пока Буш летел и примеривал маленького хранителя на свое место, тот поднял глаза и увидел летящего над собой ангела – в белых крыльях и с бессмертным лицом базилевса. Лицо тщедушного дрогнуло от радости, он приподнял пистолет и тщательно, как на стрельбище учили, в ангела прицелился…

Чубакка все еще стоял на краю здания «Коалиции», смотрел вниз, вслед базилевсу. Когда крылья раскрылись и Буш начал мягко планировать над домами, на лице его наконец расцвела хмурая улыбка. Ветер, налетевший снизу, выбил слезу из рыжего глаза, она затрепетала и застыла на лице, иссохла, растворилась. Подошедший полковник угрюмо играл желваками, но не решался сделать последний шаг, взять триумвира за руку: ему тоже было страшно.

В кармане у полковника ожила рация – потрескивала, хрипела, откашливалась.

– Слушаю, триумвир, – почтительно сказал полковник.

– Дай-ка мне его, – сказала рация, как будто могла не только слышать происходящее силою радиоволн, но и различать чудом телевидения.

В ладонь Чубакки услужливо лег черный передатчик.

– Глупо, Рыжий, ах как глупо, и, главное, чего ради? – заговорил передатчик голосом Мышастого.

Чубакка только плечами пожал.

– Так ты бы все равно… – отвечал он. – Я же понимаю, что не жилец. Предать, не предать, все равно бы ты до меня добрался. Три правителя на одном троне – это ведь перебор, да?