– Да, говорим.

– Вы из Англии? – спрашивает солдат, обращаясь уже скорее ко мне. Я машинально киваю.

Кто-то хватает меня сзади и отрывает от Сципиона. Мышцы сводит судорога. Меня держит второй солдат, огромный, высокий, с квадратной челюстью, на которой не хватает нескольких передних зубов. На нем такая же ливрея, как и на первом. Я начинаю потихоньку понимать, во что мы вляпались, мигом накатывает ужас, я пытаюсь вывернуться из захвата, но слишком много выпил, а солдат слишком огромный. Видя мои слабые попытки сбежать, солдат скручивает мне руки за спиной, легко, будто они из ткани. Я вскрикиваю от боли. Сципион вырывается куда удачнее меня, и солдаты зовут на подмогу еще двоих, до того скрывавшихся в тени собора.

Солдаты переговариваются по-венециански, Сципион пытается что-то им объяснить сперва по-французски, потом по-английски, но они, похоже, не понимают ни слова. Я тоже ничего не понимаю и снова пытаюсь высвободиться: на сей раз я меняю тактику и изображаю внезапный обморок, надеясь, что от неожиданности меня выпустят. Но солдат вздергивает меня за ворот на ноги и что-то говорит на ухо. Я барахтаюсь, пытаясь вырваться. Сципион вдруг просит:

– Монти, хватит!

От испуга в его голосе я застываю и оглядываюсь: один из солдат достал тонкий нож, настолько узкий, что его видно только в лунном свете. Острие упирается Сципиону в горло. Я тут же перестаю барахтаться, и мне снова заламывают руки. Нас ведут через площадь: один солдат держит меня, двое по флангам, четвертый, с кинжалом наголо, замыкает шествие.

Идем мы недолго. Нас проводят через толпу: со всех сторон нас задевают какие-то перья, кринолины, сукно, хлещут перекинутые через плечо жемчужные ожерелья. И вот мы стоим на берегу канала у Дворца дожей. Привратники в таких же ливреях, что и у наших пленителей, пропускают их без единого слова, и нас ведут по обрамленному белыми каменными колоннами дворику, потом по двум лестничным пролетам и наконец заводят в огромные двери черного дерева.

Бóльшую часть комнаты, куда нас приводят, заполняет громадная кровать с балдахином. До самого потолка тянутся темные деревянные панели, окаймленные золотой лепниной, а с фрески на потолке на нас взирает крылатый лев Святого Марка. Канделябр белого стекла роняет на ковры воск. Его свет бьет по глазам, я закрываю лицо руками и морщусь от боли. Дверь за нами захлопывается.

Огромный солдат наконец отпускает меня и произносит по-французски, с присвистом сквозь дырки от передних зубов:

– Мой господин, этих джентльменов вы искали?

– Один подходит, – отвечает до тошноты знакомый голос. – А этого малого впервые вижу.