Я прикладываю ладонь к щеке: горячо и мокро.

– Кажется, он меня подстрелил.

– Никто тебя не подстрелил! – Фелисити складывает весла в лодку и убирает мои пальцы от щеки. Тут же, бледнея, возвращает их обратно. – Ладно, он правда тебя подстрелил.

Конечно, тот редкий случай, когда я не преувеличиваю своих страданий, должен был наступить именно сейчас.

– Все не так уж плохо, – говорит она. По голосу слышно, что она изо всех сил пытается сохранять спокойствие. Значит, врет. А еще я всем черепом ощущаю стук собственного сердца. Это жутко. Как будто давлюсь собственным пульсом. – Не отнимай руку! – вскрикивает сестра, увидев, как моя ладонь соскальзывает. – Прижимай покрепче, Монти, покрепче!

Перси берет меня за руку и прижимает обе наши ладони к моей щеке. Кровь толкается мне в руку и тонкими ручейками сочится между пальцев и вниз к локтю. Стыдно, но меня страшно мутит от одного вида собственной крови. Или от того, что она затеяла полный исход из меня. Я вдруг начинаю часто-часто дышать. Какой же жидкий воздух.

– Вон они! – вдруг выкрикивает Фелисити.

В сером тумане рассвета проступает силуэт «Элефтерии», огромный, будто собор. За ней безуспешно гонятся две яхты.

Фелисити бросает весла и подплывает к носу. С палубы спускают два каната. Один привязывает сестра, другой Перси. Его руки скользкие от крови. Канат окрашивается алым.

– Тянем! – кричат сверху, лодка взмывает вверх, и наконец нас выплевывает на палубу. Она будто залита водой еще сильнее, чем часовня.

Я силюсь не заснуть, но сознание все время уплывает, будто я проваливаюсь в дремоту. Кто-то прижимает что-то к моей щеке. Святая дева Мария, какая боль!

Вокруг нас сгрудилась вся команда. Каждый стук ботинка о палубу отдается в зубах.

– Господи…

– Сколько крови…

– На щеке…

– Он дышит? Что-то я не…

– Пропустите мисс Монтегю! – ревет голос Сципиона.

– Монти! – Меня расталкивает Перси. Его голос идет будто из колодца. Хотя он сидит рядом и крепко держит меня. – Монти, посмотри на меня! Постарайся не потерять сознание. Не закрывай глаза. Дорогой мой, давай, посмотри на меня. Прошу тебя!

У него вся рубаха в крови, вымочена в ней насквозь и липнет к груди.

– Ты ранен, – бормочу я, поднимая руку к кровавому пятну.