— Никогда больше меня об этом не спрашивай, — попросила она.

В ту же ночь, позднее, я неожиданно проснулся. Электронные часы рядом с кроватью показывали 3.07. В спальне темно. Анна крепко спала, свернувшись калачиком. Я уставился в потолок. И снова увидел Адама и Джоша. Моих потерянных сыновей. Анна была права: горе — это твоя собственная темная комната. Только я свое горе навлек на себя сам. Убив Гари, я убил свою жизнь, жизнь, которой не хотел. До того момента, как она умерла.

Теперь все было ложью, притворством. Мое имя, мои документы, моя придуманная биография. Если у меня есть будущее с Анной, оно будет построено на этом притворстве, потому что ничего другого я ей предложить не смогу. Мне следовало послушаться своего инстинкта и не ввязываться в отношения. Но теперь — пусть прошло всего лишь десять дней — я не хотел ее отпускать.

На следующий день, в субботу, Анна разбудила меня, размахивая перед моим носом экземпляром «Монтанан».

— Вставай-просыпайся, ленивый народ, — сказала она. — Ты в печати.

Я мгновенно проснулся. И там, на второй полосе, в разделе, посвященном уик-энду, была моя фотография пары с ребенком у бензоколонки. Она занимала почти четверть полосы. Никакого редакторского комментария под снимком, объясняющим, кто это такие. Анна сделала все просто. Аккуратный заголовок ЛИЦА МОНТАНЫ ГАРИ САММЕРСА, и ничего больше.

— Доволен? — спросила она.

— Потрясен.

— Почему? — вдруг забеспокоилась она.

— Потому что это первый мой снимок, попавший в печать.

— Все еще не могу в это поверить.

— Ты прекрасно все расположила, и воспроизведение замечательное. Четкость идеальная. Спасибо.

Она поцеловала меня.

— Рада стараться, дорогуша, — сказала она. — Ты извини меня за эту ночь.

— Не смей извиняться, — сказал я. — Никогда.

— Есть планы на сегодня?

— Я в твоем распоряжении.

— Мне нравится, как это звучит. Не хочешь проехаться за город с ночевкой?

— С удовольствием.

Мы взяли мою машину и сначала заехали ко мне домой, чтобы я мог захватить смену одежды и камеру.