— Ты настоящая скотина! — прошипел Мэтью Ричардс, сидя за рулем небольшого автомобиля, припаркованного напротив дома Кэтрин Стейплс.

— А ты не очень-то любезен, Мэт, — молвил Алекс, разместившийся рядом с агентом ЦРУ. — Я не только не послал отчет с оценкой твоих действий, но даже позволил тебе снова взять меня под наблюдение. Скажи мне лучше спасибо, вместо того чтобы оскорблять.

— Дерьмо!

— Что ты рассказал им там, в офисе?

— Что мог я рассказать? Что, видит Бог, на меня напали.

— И сколько же было нападавших?

— Не менее пяти человек. Это были панки. Из «чжунгожэней».

— И ты, если бы стал отбиваться, мог бы привлечь мое внимание, не так ли?

— Именно так, — согласился тихо Ричардс.

— А когда я позвонил тебе, то конечно же белого хромого человека засек один из твоих уличных агентов?

— Точно.

— Может быть, ты даже получишь повышение.

— Я просто хочу уйти на пенсию.

— И уйдешь.

— Едва ли, если ты не отстанешь от меня.

— Выходят, здесь сам старина Хевиленд?

— Я не говорил тебе об этом! О нем писали в газетах.

— Об особняке на пике Виктория не писали в газетах, Мэт: ведь это строго засекреченный объект.

— Вот что, услуга за услугу! Если не будет никаких вшивых рапортов о том, как ты меня прижал ботинком, в котором не было ноги, то ты получишь адрес. И помни, в случае чего я буду все отрицать. Скажу, что ты получил его на Гарден-роуд. Из консульства через одного моряка.