Они ринулись к дверям – одним хотелось обнять своих освободителей, другие просто наслаждались ярким солнцем свободы.

Увернувшись от объятий огромного полицейского сержанта в помятой форме и с трехдневной щетиной на щеках, Марк бросился к лестнице.

Прыгая через две ступеньки, он добежал до площадки и остановился. Двери в пять кабинетов на этом этаже оказались распахнуты, дверь в шестой – закрыта. Заглядывая в каждый кабинет, Марк быстро двинулся по коридору.

В шкафах и ящиках письменных столов явно кто-то рылся, полы чуть не по щиколотку были усеяны бумагами, стулья опрокинуты, ящики столов выдвинуты, многие валялись на полу среди бумаг.

Шестая дверь, запертая, вела в личный кабинет председателя местного профсоюза – Фергюса Макдональда. Марк это знал. Он искал этого человека, движимый некоей запоздалой привязанностью, велением давнего чувства товарищества, даже, пожалуй, и дружбы. Он должен был найти Фергюса сейчас и предоставить любую помощь и защиту, на которые способен.

Подходя к двери, Марк снял винтовку с предохранителя. Протянул руку к дверной ручке… и тут снова, в который раз, его предостерегло чувство грозящей опасности. Секунду он стоял, почти касаясь пальцами медной рукоятки; затем потихоньку сделал шаг в сторону и, уже сбоку тихо подергав за ручку двери, повернул ее.

Кабинет оказался незапертым: клацнула щеколда, и дверь распахнулась. Ничего не произошло. Марк облегченно вздохнул и вошел.

За письменным столом лицом к нему сидел Гарри Фишер; его огромная зловещая фигура скрючилась над столом, большая взъерошенная голова поникла на массивных бесформенных плечах. Он обеими руками держал револьвер, наставив его прямо в грудь Марка.

Марк понимал: стоит только пошевелиться – и ему конец. Он видел закругленные острия пуль в гнездах барабана, видел взведенный курок и стоял не двигаясь.

– Думаете, вы нас победили? – сдавленно, хрипло процедил Фишер, и этот чуждый голос показался Марку незнакомым. – А ведь мы – как зубы дракона. Зароешь один зуб, и вместо него из земли встанут тысячи новых воинов.

– Ладно, Гарри… все кончено, – осторожно заговорил Марк, пытаясь отвлечь его внимание. Он понимал, что не успеет поднять винтовку и выстрелить, как Гарри спустит курок.

– Нет. – Гарри покачал головой, и вместе с ней качнулись жесткие спутанные кудри. – Это только начало.

Марк не сразу понял, что он собирается делать, как вдруг Гарри Фишер сунул ствол револьвера себе в рот. Выстрел прозвучал приглушенно, и голова его странно сплющилась, как резиновый мячик, по которому стукнули битой.