—–

Вечер. Снова осень. Варя, хлопая дверью, вылетает из квартиры. Злая на Власа за то, что он спровоцировал ссору, на себя за то, что повелась и только подлила масла в и без того бушующий огонь, на обстоятельства за то, что они, как детали пазла, сложившись, завершили картину тотального пиздеца. Влас находится в тех же чувствах, но, несмотря на это, что-то внутри потянуло его догнать её. Выхватив из шкафа то самое пальто, которое подарила ему Варя на Новый год (Господи, как это было давно), он быстрым шагом покинул квартиру. Спустился, вышел из подъезда на улицу, и увидел, как она лежит на пустой дороге, прямо на разделительной полосе в позе морской звезды, раскинув конечности в направлении разных сторон света.

– Ты чё делаешь вообще? – заорал Влас через всю улицу.

– Может меня собьёт кто-нибудь получше тебя, придурок! —выкрикнула та в ответ.

– Совсем крыша поехала?!

Мимо пронёсся одинокий ситроен, вильнув в сторону. Варя попыталась пересилить звуки гудка, смешавшиеся с громогласной руганью, доносившейся из окна автомобиля, фразой:

– Да пошёл ты!

Её взгляд снова упёрся в Власа:

– И ты!