Он придвинулся поближе ко мне, его лоснящееся лицо снова расплылось в самодовольной улыбке, и глаза стали такие масляные.

– У меня свой бизнес, обувной магазин. Я любую женщину могу сделать счастливой. Ге-ге-ге. Хм. Да-а.

– Представляю себе, бедная ваша жена… – сказала я.

– Она же ничего этого не знает! И никогда не узнает. Моя жена – счастливая женщина. И счастливая мать, – убежденно повторил он.

– Ну вы хоть любите ее? – искала я хоть какое-то утешение.

– Любите… Что вообще значит слово «любите»? Она мать моих детей. Потом… – привычка! Сколько лет уже мы живем с ней в одном доме, она мне стирает, готовит. Она уже как мой родственник.

– Нет, я имею в виду как женщину, не как родственника.

– Не-е-а… – он сделал кислую рожу.

– Ну а раньше, когда вы были молодыми, когда вы только поженились, вы любили ее?

– Нет. Я никогда не любил свою жену.

– Зачем же вы тогда на ней женились?! – почти кричу я в отчаянье.

– Женился? Не знаю. Родители настаивали. Она из хорошей семьи была. А у меня в это время была другая. Я с первого дня своей жене изменял.

– А ваша жена – она красивая?

– Она была ничего, миленькая.

– А та, которую вы любили?

– Тоже ничего.

– Ну, а если бы вы женились на той, которую любили, вы бы ей изменяли?

Он зажмурил правый глаз и кивнул:

– Конечно, это не играет никакой роли.

– Но почему?! – взмолилась я, теряя терпение.