Я выхожу из русского магазина и иду дальше. Прачечная. Это целый день заниматься стиркой белья. Одну партию постираешь, новую принесут, и эту постираешь, а тебе снова принесут, и так – бесконечно. Нет, мне это не выдержать. Я на третий день утоплюсь. Стричь волосы по сто раз в день, тоже не для меня. Что же, что же для меня? Для меня в этом мире – места нет. Мы ведь это уже сто раз проходили. Кругами.

На Кингсхайвей все та же Америка, что на Авеню Ю. Дело даже вовсе не в том, что мне не выдержать, просто я не могу не понимать элементарное: «то, на чем ты концентрируешься, – растет в твоей жизни». И наоборот: «что не упражняется – умирает». Наступит духовная смерть. Я уже буду не я, а овощ. Зато, работающая, как все! Преуспевающая. От мира «сего». Тогда меня будет невозможно любить из-за того, что я овощ. О! А как насчет большой аптеки? Здесь бизнес посерьезней. И доход здесь, похоже, внушительный.

Я вхожу в аптеку. Огромные ряды: шампуни, кремы, лекарства, зубные щетки, отдел конфет, электроприборы… Перечислять все, что продается в аптеке, не хватит года. А я буду должна все это контролировать. Следить за порядком. Выносить из подвала ящики с запыленным товаром, вытирать пыль и выставлять товары на полки. Или следить за тем, чтобы мои рабочие все это исправно делали. Моя жизнь утонет в этих пыльных ящиках, в складах, куда я должна буду ежедневно принимать товары, за кассой, где я должна буду постоянно считать деньги, проверять обороты, следить, чтобы не было недостачи. А я так люблю красоту…

И свободу!

Ну, напрягись. Не вся же жизнь удовольствие. Хочешь любви, пожертвуй ради этого чем-то!

Аптекой владеют американцы. Такую громадину, пожалуй, не один человек контролирует. Потом, разве я смогу с ними конкурировать? Здесь бизнес знают испокон веков, а я – явилась не запылилась. Что я о большом бизнесе знаю? Чтобы набраться опыта и знаний в этой области, нужны годы. С налету не получится. Я не могу тратить годы на муру. Я должна писать.

Что же получается? Откажись я от творчества, я труп. А ради любви, выходит, я должна отказаться от творчества. Жить без любви, я тоже не могу. Без любви не могу и без творчества не могу. Бесполезно выбирать: или любовь, или творчество? И без того, и без другого я – невозможна. Опять конфликт. И какой! Не на жизнь, а на смерть.

Я возвращаюсь домой истощенная. Ну не могу я отречься от самой себя! Даже ради Гарика!

– Но без любви, ведь ты тоже не сможешь жить…

Я ложусь на постель в полном изнеможении. Что мне делать?

* * *

Телефонный звонок.