Но дребедень-то дребедень, а прилавки забиты и малограмотное в абсолютной массе население их покупает. Это называется конкуренция…

— Так что я придумал кое-что, — продолжил Беня. Его лицо приняло вдохновенное выражение. Так бывало всегда, когда его осеняли мысли о высоком. — Мы сделаем такой же материал, как во всех этих листках, только он будет действительно подлинным. И мы же напишем лучше, чем все эти доморощенные авторы «Черного ящика» и «Криминальной хроники». Мы же лучше умеем писать, чем они.

— Так о чем писать? — не вытерпела я. — Что за статьи ты хочешь иметь от меня? — Беня любил долгие рассуждения, и в этих случаях его следовало подталкивать…

— Ну вот, — торжественно сказал Беня. Он приступал к главному. — Я узнал из достоверных источников о том, что в Белогорске творится что-то невероятное. Вот поезжай туда и напиши.

— А что именно? — уточнила я. — Что такого невероятного там происходит? Летающие тарелки приземлились?

Дело в том, что я родилась и выросла в Белогорске. Там прошло мое детство, да и ранняя юность. Оттуда я уехала поступать в университет… Там жила моя мама. Я сравнительно часто навещала ее и отлично представляла себе, что если вдруг инопланетяне захотят высадиться на Земле, Белогорск будет последним по вероятности местом, где это произойдет…

Обычный районный центр. Правда, большой. Крупный железнодорожный узел. Но это все, что можно сказать интересного о моем родном городе. Если бы не мама, я вообще бы век в него не приезжала.

Что потрясающего может происходить в Белогорске? Пыль, грязь, отравленная экология, по вечерам темные улицы и толпы матерящихся хулиганов… Обычный глубоко провинциальный русский город. К сожалению, конечно, обычный. Но тут уж ничего не поделаешь.

— Лучше, — ответил мне Беня. — Гораздо лучше летающих тарелок… Что тарелки? Это всем надоело уже. Никто не верит в эту ерунду. Нет, там лучше.

— Так что же? — переспросила я, напрягая воображение в поисках того, что могло бы произойти в этой дыре…

— Понимаешь, какое дело… Там стали пропадать люди. Только женщины. И только молодые женщины. Уже пропало четыре…

— Что — новый Чикатило? — спросила я, содрогнувшись. Да, это было то, о чем я не подумала. Тарелки — ерунда, а вот новые чикатилы могут появиться в любом городе…

— Откуда я знаю? — театрально воскликнул Беня и округлил глаза, — Может быть… Пропало четыре женщины. От восемнадцати до тридцати лет. Найти не могут.

— Может быть, они и не пропадали вовсе? — сказала я, — Мало ли что. Просто уехали куда-то и не сказали никому… Всякое бывает. У нас народ напуганный. Начитаются разных газеток, им везде теперь маньяки мерещатся.