Больно, почему же так больно… Даже дышать… Словно кровь из сердца доходит до горла. Мы же дружили в детстве, Курт, ты был мне дорог, так дорог, что я бежал к тебе снова и снова! Чем ты сейчас занят, Курт? Ты ведь не спишь, ходишь, наверное, из угла в угол. Только я мог загнать тебя в кровать, в одиночку да еще в замке, рядом с трупом Анны… тебе не уснуть, как ни старайся. Без моего плеча, без моего тепла.

Ты думаешь сейчас обо мне? Тебе тоже больно? Тебе тоже пусто без меня? Или занят другим, строишь новые планы? Пусть тебе будет больно, ну, хоть немного, пожалуйста, забери хоть толику моей нынешней муки, раздели ее со мной. Господи, пусть Слайт будет прав, давай, ты перебесишься и простишь, и протянешь мне руку, а я прощу тебя, клянусь, что прощу, и буду твоим без вопросов и сомнений. Хочешь играть – пусть! Хочешь убивать? Развлекайся! Делай что хочешь, только останься со мной, используй мое тело, выворачивай мою душу, но не бросай меня, любовь моя, жизнь моя! Сам еще приползешь. Не сможешь без меня, Мак-Феникс, ты уже не сможешь без меня, один в этом проклятом замке, снова будешь скулить: Джеймс, прости! И я сам тебя убью! Я сам тебя кину! Быть с тобой – заключать сделку с дьяволом! Я никогда тебя не прощу, не смогу, этот взгляд, эту холодную улыбку… Да ни хрена ты не думаешь сейчас обо мне! У тебя теперь много забот, нужно как-то выбраться из этой ямы, так? Сука, столько строить свои планы и так бездарно попасться! Не до меня, я понимаю, все понимаю. Но думай обо мне хоть немного, как воздух нужно, хотя бы вспоминай… того меня. Я сам его не помню, совсем недавно ты таскал меня по всем этим местам, показывал мне фермы и какие-то овраги… а я не вспомнил, ничего не шевельнулось, только сердце билось, как сумасшедшее, оттого, что я здесь, на этой земле, вместе с тобой. Снова!

Но я попробую вспомнить. Я сейчас, истерика гаснет, сейчас станет легче, что-то уже стучит в моей голове, вскрывает давние пласты вместе с черепной коробкой. Все уже лежит на поверхности, осталось взять в руки и рассмотреть. Поднять с пола кусок мозаики.

Вспоминай вместе со мной, Курт Мак-Феникс. Помоги мне вспомнить. Помоги мне, Гэб.

Я собрался с силами, поправил фонарик и взял в руки альбом.

Старые пожелтевшие фото. Какой-то ребенок, карточка на плотном картоне с виньетками, витиеватая подпись по-гэльски: «Терезе пять лет». Какие-то полузнакомые люди, скорее черты лица, ужимки и улыбки, я их не знал, но они повторились позднее в моей маме, в сестре, во мне. Мои предки. Мак-Диланы. Фото плато, веселые склоны, отары овец, крепкий дом, крепкое хозяйство, крепкое, пока были хозяева. Свадебное фото: высокий статный шотландец с фамильными чертами Бьорков, не красавец, нет, но порода брала свое, военная выправка, во взгляде гордость и затаенная нежность. В лице невесты – снова отражение Бьорков, да, Курт, ты был прав, все шотландцы друг другу родичи. Молодая невеста, Тереза Мак-Дилан.