— Сначала ты говорил о симпатии, а теперь и о любви? — сдавленно спросил я.

— Ну… просто… я не люблю тебя, но для этого мне не нужно тебя знать.

— Ошибаешься.

— Нет! Что бы я о тебе ни узнал — это все будет проверять меня на терпимость, но никак не будет влиять на мои чувства. Понимаешь?..

— Смутно, — холодно бросил я.

— Скажи любой факт о себе!

— Я вырезал большую часть жителей одной маленькой деревни неподалеку отсюда. Убивал и мужчин, и женщин. Обычных, ни в чем не винных, слабых людей. А потом моя сестра обобрала их дома. Полученные деньги я собирался потратить на мягкую кровать и вино.

Ян замолчал, и я позволил себе победную ухмылку.

— И где чувства сейчас?

— Это все еще ни на что не повлияло. Я сразу понял, что ты убийца. Все мы убийцы.

— Даже ты?

Кивнув, Ян замолчал. Я без интереса смотрел на него. Глаза робко прятались в отблесках огня. Без сомнений, парень южанин. Нет в нем холода и спокойствия севера. Сыночек какого-нибудь купца, живущего у моря. На юге таких полно.

— Я убил своего первого… Он шантажировал меня. Грозился рассказать всем, что один из сынов Стромовски спит с мужчинами. Это покрыло бы позором всю нашу семью. Я не мог этого позволить.

— Если бы ты не оправдывался, все выглядело бы не так постыдно, — прокомментировал я.

Парень запнулся, посмотрел на меня с некоторым недоумением.

— Ладно… Без оправданий скажу. Я убил того, кто был мне дорог, чтобы спасти семью от позора.

— Опять оправдываешься.

— Это причина, а не оправдание!

— Причина и есть оправдание. Забудь о «чтобы», когда говоришь о грехах. Грех есть грех. Скажи только о том, что сделал.

— Я… убил мужчину, которого любил, — сказал Ян, а потом запнулся и замер. — Я убил… его. Зарезал…