Татуировки на его лице не было. Как и шрама на коротко стриженной голове.

– Поговорить? – протянул старик.

Голос его чуть заметно надломился, лицо словно осветилось, но всего на миг. Он нахмурился.

– Вы должны лежать в постели, – сухо произнёс человек.

На его лице снова прорезались глубокие морщины. Он чем-то напомнил Кеорту координатора Райтнера, только постаревшего лет на пятнадцать и усохшего.

– Вы начальник крепости? – спросил Кеорт.

– Операционный директор, – ответил старик. – Почему вы не с капельницей? Вы должны постоянно принимать лекарства…

– У меня есть несколько вопросов, и я не могу с ними ждать. – Кеорт не знал, что нужно сказать, чтобы его не выдворили отсюда. – И ещё у меня есть информация, которая вам нужна. О тех, кто напал на аванпост. Владея этой информацией, вы сможете…

– Всё это подождёт. – Измождённое лицо не смягчилось. – Вам придётся покинуть кабинет. Мне нужно работать. Запишитесь на приём.

Он жестом указал Кеорту на дверь в коридор. Видно было, что ему не терпится уйти. Его, похоже, не интересовало, что мог рассказать гость его крепости. Это было странно. Кеорт рассчитывал совсем на другой приём.

– Вы не такой, как все остальные здесь, – сказал Кеорт, следуя смутным сигналам интуиции. – Вы тут единственный… не прооперированный?

– Мне нужно работать, – произнёс директор. – Пожалуйста, пройдите в свою…

– Хотите, мы побеседуем? – Кеорт осторожно подбирал слова, следя за лицом директора как за сложной системой индикаторов.

Директор замер. По его лицу снова будто пробежал луч света.

– Побеседуем?… – Он будто пробовал слово на вкус.

– Я думаю, нам есть о чём поговорить. – Кеорт осторожно нащупывал верную нить разговора. – Обо всём, не обязательно о работе. Знаете, мне здесь этого очень не хватало. Простой беседы с кем-нибудь, с каким-то новым человеком. Ваши подчинённые… с ними трудно обсуждать отвлечённые темы.

– Да… – он что-то обдумывал. – Действительно. Почему бы и нет…

Старик весь ушёл в себя, но только на секунду.

– Мы поговорим, – сказал он уже твёрдо. – Я найду время…

Он потёр худую шею. Под воротником обнаружилась широкая засаленная лента – на такой обычно носят пропуск или ключ-карту.