– Мультивселенская диета.

Аманда смеется, и слышать это приятно.

* * *

Минут двадцать мы гуляем под дождем – мне интересно, есть ли в этом мире хотя бы один из моих любимых ресторанов.

Один есть, и я радуюсь, словно встретил друга в чужом городе.

Уютное, хипстерское местечко – отзвук старой чикагской гостиницы.

Столика приходится ждать, и мы топчемся в баре, пока в дальнем углу, у забрызганного дождем окна, не освобождается пара стульев.

Садимся. Заказываем коктейли.

Потом вино.

Тарелочки все прибывают и прибывают.

Ловим кайф от выпивки, и разговор вертится по большей части на близких моменту темах.

О еде.

О том, как хорошо в тепле и под крышей.

А о кубе никто даже не вспоминает.

Аманда говорит, что я выгляжу как лесоруб.

Я говорю, что она смахивает на подружку какого-нибудь байкера.

Мы смеемся, хохочем – наверное, до неприличия громко, но нам это надо.

– Справишься тут без меня? – спрашивает Лукас, поднимаясь из-за стола, чтобы сходить в туалет.

– С места не сдвинусь.

Но она все равно оглядывается.