Он мгновенно срывается с места, увлекая за собой. Свет от факела множится в зеркалах, рассыпается созвездием огней.

Надо торопиться. Осталось совсем недолго, и я освобожусь. Нужно только ускорить шаг.

— Не смейте дотрагиваться до короля, — наставляет впереди камердинер. — Он этого не терпит.

Несмотря на сырость и сквозняки, настроение заметно улучшается по мере того, как Крон скрывается из виду. Я почти бегу.

Здесь, в глубине подземелья, зеркала вместо золотой вязи покрыты только слоем пыли. Сюда ещё не добрались маги Нарцины, и без проводника можно заблудиться. Путь не самый короткий, но зато надёжный.

Великий Консул настаивал на том, чтобы король поехал в экипаже, как и положено правителю, но публичность слишком опасна для единственного хранителя Иверийской магии. Людские помыслы темнее, чем самый дальний угол бездны Толмунда. Никому нельзя доверять. Даже членам семьи. Тем более — членам семьи.

Зависть и ехидство. Вот что я вижу в смотрящих на меня глазах. Они как едкая оспа поражает народ. Первые язвы покрыли моего отца и братца-бастарда. Лицемерные, двуликие заговорщики. Их воля — расчленили бы моё тело, да пустили дух, в котором заключена величайшая из магий. Они мечтали заполучить мою силу, не зная о том, какое проклятие она за собой влечёт. Они тоже не видели Крона.

И не увидят впоследствии. Я почти избавился от мерзкого старика, уничтожив его воплощения в Квертинде. Я создам новый уклад и новую религию. Хороший король умело позирует для картины мира. Великий же — пишет её сам. Мой шедевр, Новый Квертинд на семи богах почти закончен. Осталось пара финальных штрихов. Создатель сам подтолкнул меня к этому отчаянному шагу. Я возвышусь даже над славой первого короля — Тибра Иверийского. Я дам людям то, чего они желают: восьмого бога из плоти и крови, восседающего на троне Квертинда. Истинного Иверийца.

Рука сама собой сжимается в кулак. Белоснежные перчатки и сорочка скрывают шрамы, которые оставил Парт Веллапольский. Он и не подозревал, что его увечья гораздо глубже, чем розовые борозды вдоль вен…

— Сюда, Ваше Величество, — зовёт ключник, придерживая лысые ветки, загораживающие выход из лабиринтов. — Мы вышли почти у храма. Должность не позволяет мне покидать лабиринт, но слуги проведут вас к последнему оплоту исчезающего бога.

Светлая ночь врезается в глаза, но мою решимость ослепить невозможно.

Сто шагов по каменному саду — и вот я вижу тяжёлую, круглую башню в окружении строящихся зданий. Последний храм Крона.

Вокруг вырастают амбарища, окружённые частоколами. Строительные леса цепляются за фасады, а новые мраморные колонны ещё лежат в песке. Я глубоко вдыхаю аромат струганного дерева и лёгкого морозца. Так пахнет Новая История. Строительством, свершениями и ночной свежестью.