Я коротко вскрикнул. Барнаби поднял голову, чтобы посмотреть на меня.
– Что такое? – спросил он. – В чем дело?
Я почувствовал, что заливаюсь румянцем. Если я ошибался насчет Тима… если мы бросили его в том окопе с русскими, идущими в наступление…
На секунду я даже ухватился за мысль, что это мозг Барнаби был подключен к серверу. Но это же безумие. Рафикова пожертвовала ткани своего мозга задолго до того, как ее МыслеЧип появился на рынке. Кроме того, президент Бернхем, без сомнения, тщательно обдумал такую возможность и тоже ее отверг.
Должно быть, это Тим сливал информацию Рафиковой, пусть даже он лишь одолжил ей свой мозг, чтобы она пристроила туда сервер.
Прежде чем я успел вернуться к чтению, Барнаби боднул меня, захлопнув книгу, и встал ко мне лицом.
– Послушай меня, Траки. У меня к тебе просьба. Сделай одолжение, ладно? – Его дыхание было учащенным и судорожным. Его глаза были огромными. Желтыми, как мне всегда казалось, но вблизи я увидел золотистые и коричневые спицы цвета Меда™, вращающиеся вокруг боковых радужек. – Я не хочу попасть в мусоросжигательные печи. Мне никогда не нравилась сама идея того, что меня сожгут. Мне даже солнце не нравится. Я очень заботился о своей коже все эти годы, и поэтому мои веснушки почти незаметны…
– Ладно, – сказал я, но он, казалось, почти меня не слышал. – Ладно, я тебе обещаю. Никаких мусоросжигательных печей.
Его борода так дрожала, словно за нее дергала какая-то невидимая рука.
– Я всегда хотел быть похороненным рядом со свалкой… как думаешь, ты сможешь мне это устроить, Траки? В крайнем случае, сгодится и мусорный бак. Но только большой, ладно? Найди что-нибудь с видом на небо.