Коста выглянул — двое в сером разговаривали со жрецом, и тот кивал, показывая на очередь.

Коста снова юркнул за спины.

Его ищут? Кто? Да кому он нужен? Он вообще ничего из себя не представляет и ничего не умеет… если только…

“Мальчишка все равно умрет…”

— Да вот же он! — крикнул кто-то в начале очереди. — Вот же он! Значит мне полагаются фениксы!!!

Коста сделал пару шагов назад и припустил со всех сил, нырнул в ближайший проулок к храму и помчался.

***

В боку кололо. Тубус он не потерял по дороге только милостью Великого. Нога болела ещё сильнее.

Его не просто ищут — его хотят поймать, и причина может быть только одна — он ученик своего мастера.

Он не знает город. Мастер — умер, жилья — нет… Где он сам стал бы искать себя?

Коста посмотрел на руки — рисовать он сможет только через несколько дней, но этого никто не знает.

Он бы стал искать там, где ученик каллиграфа может заработать фениксов.

Коста прикинул расстояние до вторых ворот из города и, стараясь держаться в тени деревьев и выбирая проулки, похромал в сторону лавки Скорняков — самое ближайшее место из тех, где ещё два дня назад им улыбались, кланялись и обещали большой заказ на несколько декад.

Мастерская по выделке кож была такой же, какой он запомнил её в последний раз — переднее чистое подворье для гостей несколько строений, большой задний двор с невысокой оградой, где сновали ученики, и огромные чаны, под которыми лениво тлел огонь. И запах. Невыносимый запах краски и едких испарений.