— Альт, это беспилотник! — взволнованно крикнула она. — Кроме нас, на корабле никого! А курс… Мы держим курс на Йорфс! Ты был прав!

— Надо взломать навигационную систему, — Альтаир рванулся к штурвалу. — Программа полёта заложена в компьютер беспилотного модуля. Иначе мы упадём на Йорфс… вместе с вирусом.

— О чём ты? — Сол поняла, что ещё чуть-чуть — и она не сможет противостоять панике, и чтобы успокоиться, изо всех сил стиснула спинку кресла, царапая ногтями кожаную обивку.

— В порошке — штаммы усовершенствованного вируса, — объяснил Альтаир, не открывая глаз. — Если мы не вмешаемся и не изменим траекторию полёта, вирус попадёт на Йорфс и оставшиеся в живых погибнут, как и остальные. А сейчас помолчи, мне нужно сосредоточиться…

— Т-ты… Ты — прима? — ошарашенно пробормотала Сол.

Альтаир не отозвался: он был предельно сконцентрирован. Но уже через минуту ожесточённо ударил по штурвалу и с досадой воскликнул:

— Бесполезно! Не выходит. Блокировка стоит на всех уровнях. Её не обойти.

Сол оттолкнула его от штурвала.

— Дай мне.

Она положила руки на прохладный металл, мягко покалывающий ладони электрическими разрядами, — и отдалась во власть бесконечному потоку информации.

Беспилотный аппарат. Программа полёта задана заранее. Запаролена… Не взломать. Два гиперперехода… Основной и корректировочный. Один уже пройден… А потом — да, Альт прав, курс на Йорфс, снижение, выброс груза на высоте стратосферы и самоликвидация.

Сол похолодела. Времени в обрез.

Не говоря ни слова, она послала кораблю стандартный код-ключ перехода на ручное управление.

Эффекта ноль.

Так. Аварийное управление?

Эффекта ноль.

Так-так…Понятненько. На сигналы со штурвала мы, значит, не реагируем…

— Ну же, давай, ты, консервная банка! — со злостью процедила она.

Программа полёта… Закрытый исходный код. Отладка… И здесь заблокировано.

Может, перезагрузка поможет?