Дядя стоял у окна. Солнечный свет рисовал ореол вокруг его фигуры, строгой, усталой и далёкой.

— Почему ты не позвала меня, Лина?

Она сидела на стуле, перебирала кружево на манжете платья.

— Неужели я сама не могу решить такой скромный вопрос? Неужели ты мне настолько не доверяешь?

— Я доверяю тебе, но новые люди — это не “скромный вопрос”. Они могут быть шпионами. Могут быть врагами.

— Ты же их видел, дядя! Две женщины и ребёнок, какие шпионы?

Он вздохнул.

— Тебе ещё только предстоит понять, что из женщин и детей получаются самые опасные враги.

Ну и глупость. Лина так и хотелось сказать — это просто безумство какое-то — но она не посмела, лишь отвела взгляд.

— Ты могла впустить их внутрь, оставить под надзором и прийти ко мне.

— Ты был занят. На своём совете. Меня ты на него не позвал.

— А ты хотела?

— Нет.

— М, и почему ты тогда укоряешь меня?

Лина перевела тему:

— Ты сам уже видел новых поселенцев? Похожи они на убийц и шпионов?

— Видел. Не похожи. Но, м, могли быть…

— История не терпит сослагательных наклонений.

Это была любимая карта её дяди, когда кто-нибудь начинал свои доводы с “если бы”. И теперь Лина кинула её на стол.

Дядя нахмурился.