Все тело ее насквозь пронзает боль. Дыхание с присвистом вырывается из груди. Глаза застят слезы. Слезы боли, страха и облегчения. Поэтому Мириам кажется, что все вокруг ходит ходуном, и рододендроны тоже.

Осталось каких-то десять шагов. Только бы добраться, только бы вломиться в их гущу, и пусть острые листья царапают кожу. Она стиснет зубы и потерпит, как терпела все эти месяцы. А потом выйдет с той стороны живой изгороди, исцарапанная, но целая и невредимая. И все будет хорошо.

Добралась. Мириам рушится прямо в заросли. Теперь ее не видно, теперь она в безопасности, хоть и ненадолго. Дальше ей пока не сделать ни шагу, но ноги продолжают судорожно дергаться, будто просятся вперед.

Громко шуршат листья, трещат ветки. Мириам поднимает голову. В двадцати ярдах от нее из зарослей рододендронов на лужайку выныривает какой-то человек. И еще один. И еще. Бритые головы и футболки с американским флагом. Рюкзаки. Ружья. Снова какая-то нелепица. Как и все остальное. «Это всего лишь галлюцинация», — говорит себе Мириам. Как и старинная мебель, как труп на столе и пасущиеся вокруг козы. Она спит, нужно ущипнуть себя и проснуться!

Неужели они пришли за ней? Нет. Нет! Это нечестно, несправедливо! Она же успела уйти так далеко, здесь должно быть безопасно. И так просто Мириам им не дастся. Женщина обеими руками сжимает кочергу, готовясь нанести удар.

Но бритоголовые бегут дальше, к поместью. В рюкзаках у них брякают патроны.

И тогда Мириам улыбается. Всего на мгновение ее лицо озаряет радость. Улыбаться очень трудно. Улыбка кажется такой странной в нынешних жутких обстоятельствах. Но Мириам все равно не может сдержаться. Ей все-таки удалось. Она будет жить.

Когда лагерь оказался под обстрелом, Патрик бросился в одну сторону, а Клэр — в другую. На ее плече болтается рюкзак, в руке зажат пистолет. Девушка и сама не знает, куда бежит, но когда останавливается, в боку колет, горло горит огнем, а вокруг никого. Где-то вдалеке гремят выстрелы, гудит вертолет. Клэр всю трясет, она в ярости.

Непонятно, как они нашли лагерь, зачем вообще на них напали. Видимо, это все из-за Патрика. Нужно было его пристрелить при первой возможности. Этот тип снова предал ее. Не следовало ему доверять. Вообще никому нельзя доверять, даже самой себе, такой слабой и готовой все простить.

Клэр идет непонятно куда. Прочь. Главное — не останавливаться. Она уже привыкла. Это у нее получается лучше всего — убегать. Но сейчас идти быстро не выходит: перед ней тянется вверх склон холма, усыпанный палыми ветками и заросший вьюнком. Ярость постепенно улетучивается, и на смену ей приходит беспокойство: как там Патрик?