Люблю старые ремонты. Это – единственная реальная машина времени.

На вахте дежурит старушка и, из последних сил стискивая карандаш, разгадывает кроссворд.

– Кого вам?

Я нащупываю в кармане визитку Вячеслава.

– Мне бы в отдел кадров.

– Пропуск.

– Я не работница…

Старушка возвращается к кроссворду.

– Посторонним нельзя.

– Ладно, – иду на попятную я. – А к начальству?

– Прямо по коридору, – неохотно кивает она и черкает что-то в заполненных клеточках. – Прямо, а потом направо.

Поблагодарив ее, я смыкаю лопатки и шагаю мимо потускневших картин-пейзажей. Кто-то приклеил жвачку на яркое-яркое небо, и получилось объемное облако.

Рядом с кабинетом начальника все больше дождливых, пасмурных пейзажей. Тишина давит на уши, и лишь чирканье карандаша вахтерши разряжает обстановку.

Мысленно сосчитав до десяти, я стучусь и вхожу в помещение, заваленное часами. Нет, это вовсе не кабинет. Стойка, высокие стулья, шкаф со спиртным и только у окна – крохотный рабочий уголок. Там и сидит мужчина, изучающий какие-то документы. Ему лет тридцать пять, а может, меньше. Высокий лоб светится от пота, как прожектор. Улыбка – тонкий серп. На столе горит ноутбук.

– Мне бы…

Я падаю в кресло и выуживаю из кармана визитку Вячеслава. Начальник захлопывает ноутбук.

– Меня зовут Анна Захаровна.

– Очень приятно. Алексей Евгеньевич.

Я кладу визитку на ноутбук.