Алан откинул крышку и заглянул в сумку.
Она вся была набита бейсбольными вкладышами.
— Это мой обменный фонд. Я таскаю их с собой почти всюду, — сообщил Брайан.
— Ты... таскаешь их с собой?
— Да, сэр.
— Зачем, Брайан? Зачем ты возишь с собой повсюду сумку с бейсбольными вкладышами?
—
Разве нет?
Хорошо, а что ты
Да, признался он себе. Какая-то часть его именно так и полагала. Брайан Раск — мужичок с ноготок, гроза Касл-Рока. Безумный Рокер. Но, что самое худшее, он был точно уверен: Брайан Раск знает, какие мысли вертятся сейчас у него в голове.
Обдурили тебя! Обдурили мы тебя, шериф!
— Брайан, пожалуйста, скажи мне, что вообще происходит здесь вокруг. Если ты знаешь, прошу тебя, скажи.
Брайан закрыл крышку на сумке-холодильнике и ничего не ответил. В сонном полуденном воздухе раздалось негромкое «щелк».
— Не можешь сказать?
Брайан медленно кивнул — подтверждая, как показалось Алану, его правоту: он не мог сказать.
— Скажи мне, чего ты боишься, сынок? Может быть, я могу помочь тебе. — Он легонько постучал пальцем по значку, который носил на груди своей форменной рубашки. — Думаю, мне за то и платят, чтобы я вертел этой звездочкой. Потому что иногда я могу заставить разные страшные штучки исчезнуть.
— Я... — начал было Брайан, но тут ожила и пискнула полицейская рация, которую Алан прикрепил под приборным щитком своего семейного фургона три или четыре года назад.