Это она, без сомнения. Даже красная ветровка та же самая. Но в машине я для очистки совести проверяю татуировку. Скорпион по-прежнему задирает жало над сонной артерией. Виталик ловко связывает Юльку скотчем по рукам и ногам, заклеивает ей рот, укладывает на заднее сиденье, головой ко мне на колени, и накрывает старым пледом.

Она совсем легкая. Как ребенок.

– Заворочается – держи крепче, – бросает он мне и трогает машину с места.

Когда мы паркуемся у заброшки, уже совсем темно.

В подвале стоит густая тьма. Пахнет кошками, канализацией, тухлятиной. Виталик дает мне фонарь и вынимает яркую пластиковую коробку-бутербродницу. Там лежат иглы.

В нос ударяет запах нашатыря, девчонка кашляет, стонет, открывает глаза.

– Привет, – ласково говорит ей Виталик и командует мне: – Свети!

Первая игла входит в нужную точку, и Юлька глухо мычит от боли.

Виталик работает в своем стиле: точно и аккуратно. Игла за иглой входят в нервные узлы – или в те точки с китайскими названиями, о которых я понятия не имею. Девчонку выгибает, как в столбняке. Она мотает головой и пытается отползти в угол.

– Терпи, терпи. Им тоже было больно, – воркует Виталик. – Будет еще больней. Все еще впереди. Времени у нас много.

Когда на футболке у Юльки расплываются мокрые пятна от пота и слез, в дело вступаю я.

– За сколько с Куй-бабой сговорилась? Ну?

В свете фонарика видно, как бледнеет ее лицо и расширяются зрачки. Она мычит и трясет головой.

– Продолжаем, – говорит Виталик.

Очередная игла входит в тело, и девчонка корчится от боли.

Она сдается через пару часов. Я одну за другой показываю ей цифры на экране мобильника, она кивает – раз и другой. Повторяю процедуру и спрашиваю:

– Девяносто девять? Так?

Девчонка кивает. На крыльях носа у нее выступают бисеринки пота.

– Сколько еще осталось?