– Не трону я его, – негромко сказал Степан. – Пускай вылезает. – И повысил голос: – Взяли моду – по кустам хорониться!!

– Батька, хлопец до тебя, – сказал подошедший казак.

– Какой хлопец?

– Трое шутовых давеч было… шубу-то когда провожали…

– Ну?

– Один, малой, прибег сейчас из Астрахани: заманули их ярыги воеводины – метятся за шубу. А этот вывернулся как-то. Бьют их…

Татарчонок плакал, вытирал грязным маленьким кулаком глаза.

– Семку и дедушку… бичишшем… Мы думали: спляшем им, поисть дадут…

– Не реви, – сказал Степан. – Позови Фрола, Иван.

– Били? – спросил Стырь татарчонка.

– Бичом. Дедушке бороду жгли…

– За шубу?

– За шубу. А Семке посулились язык срезать…

– А ты как же убег?

– Они мне раза два по затылку отвесили и забыли. Семку шибко мучают… Батька, выручи их, ради Христа истинного!

– Вы откудова?

– Теперь – из Казани. А были – везде. В Москве были…

Фрол вылез из кустов… Подошли к Степану. Фрол остановился в нескольких шагах.

– Загостился ты там, – сказал Степан. – Аль поглянулось?

– Прямо рай! – в тон Степану ответил Фрол. – Ишшо бы гостевал, да заела проклятая мошкара – житья от ее нету, от…