- Амулеты, - маг брезгливо поджал губу, - Что ты о них знаешь?

- Что они существуют и неплохо работают.

- А кто их делает?

- Маги, - ответил Рамер. - Что? Разве нет?

- Ведьмы! Их делают только ведьмы - на основе своей крови. Маги их повторить не могут.

- То есть, если Алета меня не полюбит...

- У Империи не будет наследника. Мне жаль тебя огорчать, Рамер, но твой брак невозможен, потому что никто не может гарантировать любовь.

Император допил вино - до дна. Хотел налить еще, но потом отставил бокал.

- Мне посмотреть списки дворян, верных короне?

- Нет.

- Что? - не поверил Абнер.

- Я сказал "нет". Слово из четырех рун, которое обозначает отрицание, несогласие, запрет. Так понятнее?

Маг боролся с желанием ущипнуть себя за руку. Заметив его состояние, император сжалился.

- Помолвка - еще не свадьба. Ее обычный срок от года до трех лет. Все это время Алета будет считаться моей невестой, а я смогу влиять на все решения по анеботуму.

- А потом?

- Да не понадобится никакое "потом", - Рамер все же вернулся к вину и на этот раз пил долго, закрыв глаза, смакуя терпкую сладость фиольского. Было в этом какое-то извращенное удовольствие - наслаждаться вином, трудолюбиво сделанном теми, кого Империя только что разбила в брызги... Право же, фиольское стало от этого еще слаще.

- Не понадобиться, - повторил он, глядя на мага как на несмышленого ребенка, - я ее раньше в храм отведу. И пойдет она туда уже беременная наследником.

- Рамер, приворот здесь не сработает...

Император одарил мага взглядом, очень далеким от восхищения:

- Да причем тут приворот, хотел бы я знать, - он дернул уголком рта, - Ты всерьез думаешь, что любовь - это жребий богов? Как же тогда все эти записные ловеласы, которые после каждого бала собирают девичьи сердца как яблоки в корзинку? Пристальный взгляд - и она заинтригована, комплимент - покорена, улыбка - растаяла. Уверенное объятие, даже с капелькой насилия - и все, можно вести в спальню!