Джеймс зашуршал фольгой, насыпал ложку чая в заварочный чайник, снял две кружки с крючков.

— Я и сейчас летом приезжаю. В отпуск, — Майкл усмехнулся. — Тут тихо. И море. Что ещё нужно?..

— Один? — ревниво спросил Джеймс.

— Один.

Пока комната согревалась, Джеймс переложил в холодильник продукты из пакетов, Майкл протёр шваброй лужицы от снега на полу. Снял с кровати тонкий матрас, устроил на ковре перед камином. Потом сел возле огня рядом с Джеймсом, протянул руки к теплу. Пламя жадно гудело и потрескивало. Джеймс прислонился головой к плечу Майкла, обнял пальцами горячую кружку. Бобби лёг у него в ногах, подставил мохнатый серый живот под ласку.

— Не отель, конечно. Но скучно не будет.

— Я не неженка, — буркнул Джеймс.

— Да я не в этом смысле, — удивлённо ответил Майкл. — Просто тут, ну… не роскошно.

— Тут здорово, — ответил Джеймс, разглядывая стены. — А чьи это фотографии? Это твой отец?

— Это он с братом. С дядей Леннертом.

— А где он сейчас?

— Говорят, умер. Давно, я тогда ещё не родился.

— Такой молодой?..

— Я про него почти ничего не знаю. Отец про него мало рассказывал. А мать вспоминать не любит. Всегда говорила, мол, не нужно мне этого знать. Там какая-то тёмная история. Отец однажды проговорился, что Леннерта выгнали из дома.

— Как это — выгнали? — Джеймс поднял голову с его плеча.

— В прямом смысле. Видеть тебя не хотим, и катись куда хочешь. Ему было шестнадцать. Ну вот что можно сделать в шестнадцать, чтоб тебя на улицу выперли?.. — Майкл хмуро посмотрел в свою кружку.

— И как же он жил?..

— Вроде бы шлялся по приятелям, подрабатывал где-то… — Майкл пожал плечами. — Я думаю, он не умер.

— Где же он?

— В тюрьме, — буркнул Майкл. — Я однажды услышал, как мать про него говорила. Что он связался не с той компанией. Она вечно боялась, что и меня по той же дороге понесёт. Когда я у друзей пропадал, постоянно звонила им домой — «Майкл ещё у вас? Что он делает? Чем занимается?» — он раздражённо вздохнул.