В это время пришел домой Борбей.

— Что ты делаешь?

— Вот велела срубить.

— Зачем?

— Оно окно затеняло. Видишь, уже и посветлело.

— И тебе не жаль?

— Оно же старое.

— Сколько ему?

— Лет двадцать, не меньше.

— А сколько живет абрикос?

— Понятия не имею.

Борбей пошел в библиотеку, принес энциклопедию и громко стал читать:

— «Абрикосовое дерево, абрикос (Prunus Armeniaca). Живет в среднем тридцать лет».

— Выходит, совсем как если бы меня, — сказал он задумчиво.

— Полно тебе.

— Именно так. Мне ведь сейчас сорок. Сначала голову, потом руки, туловище.

— Оно же почти не плодоносило.

— Зато цвело.

— Абрикосы с него, бывало, в рот не возьмешь. Помнишь — мелкие такие, кислые.

— И все же оно их приносило, каждый год. Бедное дерево. Оно старалось, просто ему, старому, уже не под силу било. Думаешь, оно сейчас ничего не чувствует?