Он вскидывает брови.

– Поцелуй меня.

Просьба не вызывает у него улыбки или удивления, хотя я ждала этого.

– Нет. – Он морщится. – Я слишком пьян для этого дерьма.

Я поворачиваюсь к нему лицом. Раньше поцелуй с Итаном Хоупом казался настолько же вероятным, как получение Нобелевской премии, однако сейчас призрачная возможность стала реальностью, которая больше не вызывает трепета.

– Мне это нужно, – серьезнею я.

– Это какая-то игра? Поцелуй двоих за день – и получи приз?

Он потирает переносицу и долго смотрит на меня осоловелыми глазами, не торопясь выполнить просьбу, видимо, ожидая, что я передумаю. Но я не передумаю. Я мечтала об этом столько лет, а потом все в одночасье изменилось из-за человека, которого до недавнего времени я не замечала. А если я просто запуталась?

– Один человек сказал мне, что я должна в себе разобраться. И я разбираюсь.

– Полагаю, он имел в виду не это.

– Сегодня мой день рождения.

– Уже за полночь.

Он не хочет этого делать, да и я тоже. Но ему приходится. Он ставит на треть пустой стакан на кофейный столик и поворачивается лицом.

Он касается губами моего рта без прелюдий и нежностей. Поцелуй выходит безжизненным и сухим. Я не ощущаю вкуса виски – только табачную горечь во рту. Отстранившись, Итан снисходительно смотрит.

– Лучше?

– Нет.

– Вот видишь!

Он тянется за стаканом и откидывается на спинку дивана.

Мне страшно, как будто я засунула голову в ящик Пандоры и теперь обязана жить с тем, что узнала, или умереть в мучениях. Плечи опускаются.