Вспомнил 9 мая 1945 года. День Победы. Главные улицы города переполнены народом. Войска гарнизона проходят парадом. «Ура! Ура! Ура!» И марши из медных труб, и красные флаги над крышами серых домов, испещренных осколками снарядов, бомб и мин.

— Костя, ты, должно быть, ничего не видишь? Иди вот сюда!

Лида строго держит меня за рукав:

— Михаил, у тебя вчера была температура! И здорово кричать тебе не нужно! Мы с Костей и за тебя и за себя покричим как следует!

Я как сейчас слышу — они с сыном кричат «ура».

И вот эта Лида, погостив в прошлом году целое лето у Умновых, вернулась и заговорила со мной на другом языке:

— Мне нужны кое-какие наряды. Не фальшивые — настоящие. На книжке мало денег.

Я сказал, что надо подождать. Работа у меня продвигается, хотя и медленнее, чем хотелось бы…

— Я жду двадцать лет!

— Почему ты кричишь?

— Потому, что мне стыдно быть в нашем кругу.

— В каком кругу? — удивился я.

— Мне опротивела твоя установка: лучше не купить новых туфель, подбить к старым косячки, но перед длинным рублем не согнуться. Литератор!

— Какой есть! Только куда лучше подхалима и приспособленца Григория Борисовича Умнова! — в нахлынувшем гневе отрубил я.

На следующий день она рассчиталась в издательстве. Там ее спросили:

— Лидия Наумовна, почему вдруг уходите? Столько работали…

Не задумываясь, она ответила:

— Мне пора уже быть женщиной, а я все сотрудница.

Я хотел тогда ей крикнуть: «Или ты никогда больше не поедешь к Умновым, или навсегда уезжай и больше ни ногой сюда!»

Я поймал себя на том, что крик — бессилие. Решил выждать.