Аромат свежего сена сводит с ума, и сны приходят совершенно фантастические. Правда громкий храп моих спутников и бесконечная возня мышей немного отвлекают, но просыпаюсь я совершенно другим человеком, как заново родился. Бабушка моя так говорила.

Поднимаемся мы в половине пятого. Пётр уже не спит и проверяет амуницию. Мы одеваемся, берём ружья, патроны и выдвигаемся на охоту. Молчаливая дворняга Матрос бежит впереди, обнюхивая тропу. За ним идёт Вячеслав, генерал, Платоныч, Жора и я, замыкающий. Пётр остаётся при машине.

Я, честно говоря, не охотник. Нет, оружие я люблю, стрелять люблю, но охотиться — это не моё. Возможно, поэтому нам и не везёт сегодня, несмотря на уверения Вячеслава, что кабанов здесь, хоть пруд пруди.

Мы бродим по бурелому, кабаньим тропам, распадкам и берегам ручьёв и ничего. Это точно из-за меня. Но зато фоточек я кучу наделал, уже три плёнки отщёлкал.

Далеко за полдень выходим на небольшую опушку и Жора присаживается на поваленное дерево.

— Ребят, вы идите, а я здесь побуду немного, отдохну, — говорит он. — Потом меня заберёте.

— Да ещё чуть-чуть, — возражает Вячеслав. — Тут точно зверь будет. Они здесь всегда… Зуб даю.

— Не-не, — перебивает Жора, — отдохнуть надо.

Вячеслав сплёвывает. Остальные охотники тоже испытывают разочарование, даже Платоныч желает во что бы то ни стало добыть трофей.

— Я останусь с Георгием Леонидовичем, — предлагаю я. — Мы отдохнём немного, а потом вас догоним.

— Не, так точно не пойдёт, — мотает головой наш проводник. — Вы тогда сидите здесь, а мы там проверим и вернёмся минут через тридцать.

— Лады, — соглашается Жора. — Давайте. А мы здесь подождём.

На этом и останавливаемся. Они уходят, а мы остаёмся.

— Ногу, кажется, натёр, — говорит Жора и начинает расшнуровывать ботинок.

Проходит несколько минут. Я поправляю ружьё на левом плече и прислушиваюсь. Кажется, что-то пищит. Птенец что ли какой… Тихонько иду на звук. Интересно, кто такой. Это там, откуда мы только что пришли… Делаю два шага, отдаляясь от опушки и вдруг, бабах! И ещё раз, бабах! Это явно наши лупят! Неужели нашли?

Вдалеке раздаются крики и лай Матроса. Я тут же разворачиваюсь, чтобы вернуться и слышу звук ломающихся веток, причём такой, будто мчится стая слонов. Кого они там спугнули? Я выскакиваю на лужайку одновременно со здоровенным секачом.

Шерсть на загривке топорщится, он часто и прерывисто дышит а из брюха стекает тоненькая струйка чёрной крови. Он стоит метрах в трёх от Жоры и тяжело хрипит. Всё это происходит моментально, быстрее, чем молниеносно, и я отчётливо понимаю, что он кинется вперёд прямо сейчас.