Тримаючи вістря меча біля темного провалу каптуру, я відтісняв другого інопланетянина в кут. Той відступав дрібними кроками.

— Руби його, — ненавидячим голосом сказав Меломан. — Руби його, Дімко.

- Що з Мальком? — спитав я крізь зуби.

- Кров хлище. Він по сонній артерії бив…

Я підняв меч. Противник мій відрізнявся нелюдською спритністю, але коли в руці затиснутий метровий клинок, це зрівнює шанси, якщо не сказати більше.

Капюшон хитнувся, і тонкий, шиплячий голос промовив:

— Прошу передумати… Ваше рішення не так…

Меч став важким, наче відлитий із свинцю. Запинаючись, ковтаючи слова, я запитав:

— Ви… ти… вмієш? Говорити?

— Я старший знавець мови. Вашого товариша вбито не мною…