Мальчик не отвечает, он не понимает цифр, или это цифры его не понимают. В этом отношении они с отцом очень разные.

Отец, еще молодой, наклоняется выдрать сорняки из цветника. Когда он выпрямляется, уже темно, хотя он поклясться готов, что прошло всего мгновение.

– Три, запятая, четырнадцать, – бормочет он, но голос словно чужой.

– Папа? – раздается голос сына, но тоже другой, ниже.

– Три, запятая, четырнадцать! Твоя любимая игра! – рявкает отец.

– Нет, – спокойно отвечает сын.

– Это же твоя… – снова начинает отец, но воздух не пропускает слова.

– Папа, у тебя кровь идет, – произносит мальчик.

Отец моргает, уставившись на него, а потом вскидывает голову, с деланной усмешкой:

– Пустяки, царапина! Я тебе рассказывал, как ходил к врачу? Я сказал: «Доктор, доктор, я слома…»

Он умолкает.

– У тебя кровь идет, папа, – терпеливо повторяет мальчик.

– Я сказал: «Я сломал руку…». Или нет, погоди, нет, я сказал… не помню… это мой любимый анекдот, Тед. Мой любимый анекдот.

Хватит меня дергать, могу я, черт побери, любимый анекдот рассказать?

Мальчик осторожно-осторожно берет его за руки, теперь они крошечные. Ладони мальчика рядом с ними – точно лопаты.

– Чьи это руки? – испуганно шепчет старик.

– Мои, – отвечает Тед.

Отец качает головой, кровь стекает у него со лба, взгляд наливается злобой.

– Где мой мальчик? Где мой сынок? Отвечай!

– Посиди немножко, папа, – просит Тед.