Сколько есть всего, о чем мы даже не догадываемся, но в это никто не верит. Этот мир одержим поисками причин случившегося. У одного тела могут быть разные жизни. А то как бы тяжеловесный Тадж-Махал, сделанный из твердого камня, мог парить в воздухе подобно клочку ваты?

Камень взлетел, как лист бумаги. Капля упала, как камень. Камень остается камнем до тех пор, пока он камень. Тяжелый, твердый, неколебимый, недвижимый. Как только по нему пробегает дыхание, камень начинает дрожать. Становится бумагой и плывет. Бумага трепещет, и по ней летит история – только что появившаяся на свет.

Вдоль границы разбросаны красные отблески, напоминающие вышедшие из-под пера слова.

Рубеж, граница другой границы, на границе, с той стороны границы.

На границе песок. Как в пустыне. Песок ждет. Остановлен. Песчаное ожидание. Пустыня задержанного. Это и есть граница. Часть с одной стороны, остальное – с другой. Пересекаешь, чтобы прийти или чтобы уйти. Безграничная торговля.

Драматично. Но это понятно. Ответы есть. Я – где бы то ни было, а ты – там. Там ты – это я, здесь я – это ты. Ожидание их встречи. Если встретятся, то это любовь. Тело и душа падают в пески, тонут и наполняются им.

Уменьшающаяся женщина свистит так, как будто это в пустыне дует ветер, не знающий преград, и медленно-медленно, слой за слоем начинает разлетаться песок, обнажая формы, покоящиеся в самадхи.