Мы бредем прочь от Гранд-канала и площади Святого Марка, и толпа редеет. Попадаются пошатывающиеся парочки и группки, все в масках. Как правило, они идут к площади. Вот мы переходим очередной мост и оказываемся в пустом переулке. Я нашариваю руку Перси, он в ответ сплетает пальцы с моими и сжимает.

Несите диван, я сейчас в обморок упаду.

– Правда же здорово, что мы вышли в город? – спрашиваю я, размахивая нашими сплетенными руками. – Как будто дома в старые добрые времена…

– Только в сто раз лучше.

– Да, здесь джин на вкус не похож на мочу.

– И никто не предлагает играть в трижды проклятый бильярд!

– И тут нет Ричарда Пила!

– Ненавижу Ричарда Пила! – выкрикивает Перси. Мне приходится остановиться, чтобы просмеяться.

– Вот таким и должен быть настоящий гран-тур, – говорю я, идя за ним по улице. – А то что-то увлеклись мы незапланированными подвигами.

– Кстати, подвиги тебе к лицу.

– А знаешь, что к лицу тебе?

– Что?

– Борода.

Я сдергиваю с него маску, чтобы получше насладиться зрелищем. Перси, смеясь, проводит рукой по щетине, будто пытаясь ее стереть.

– Смейся сколько влезет.

– Нет, правда, мне нравится. Так ты еще симпатичнее.

– Ты тоже симпатичный. – Он стягивает с меня маску, изгибая губы в ласковой улыбке. Однако улыбка тут же пропадает, и он начинает тараторить: – В смысле, ты вообще симпатичный. Но сейчас ты… не симпатичный, а… Стой, я хотел сказать, ты неотразим, как всегда неотразим, но сейчас ты не просто неотразим, а… стал еще неотразимее… Боже, что я несу?

Его лицо под очаровательной щетиной мучительно краснеет. Я улыбаюсь, Перси, смеясь, забрасывает мне руку на шею, притягивает меня к себе и касается губами моего лба.

Повсюду искрятся лужи от прошедшего дождя, а каналы уже идут кругами под первыми каплями нового. Свет фонарей нитями и завитками пляшет по черной воде. А рядом со мной по красивой сверкающей улице идет Перси, такой же красивый и сверкающий. Звезды рисуют на его коже листки позолоты. Мы смотрим друг на друга, молчим и смотрим, и, клянусь, в наших секундных переглядках таятся целые миры.

Я секунду, мучительно долгую секунду смотрю ему в глаза и набираюсь храбрости положить ладонь ему на щеку и приблизить лицо к его. Удивительно, сколько нужно смелости, чтобы кого-то поцеловать, даже если знаешь почти наверняка, что этот кто-то очень даже не против этого поцелуя. Сомнения пригибают к земле – и так каждый раз.