Я заранее знаю, что Перси ответит: знаю по тому, как он тает, будто масло, от прикосновения моих губ. Перси протяжно вздыхает.

– Какой же ты иногда невыносимо настойчивый упрямый осел…

– Так ты согласен?

– Хорошо, пошли в город.

– Ты правда согласен? Стой, не отвечай, а то еще передумаешь. Пошли!

Я встаю, и наши руки размыкаются, но пальцы Перси оказываются у меня на пояснице. Он идет за мной через забитую залу трактира в душный, разнузданный ночной город.

В дожде перерыв, но все так же низко висят хмурые облака. Мы идем за толпой на площадь Святого Марка – и вот там люди просто кишат. Все что-то пьют: здесь можно купить с лотков весьма и весьма разнообразную выпивку. Мы сперва пьем изысканное вино из серебряных чаш, потом – вино менее изысканное из посуды попроще. У нас всю жизнь одна посуда на двоих, но сегодня касаться губами места, которого секунду назад касался он, кажется чем-то особенно романтичным. Кто-то дает нам черно-белые маски из натянутых шкурок животных, и Перси помогает завязать мою: запускает руки мне в волосы, обхватывает меня за шею и, не отпуская, чуть отступает, наслаждаясь результатом своих трудов. Я хохочу над его маской, он с широкой улыбкой тянет мою за длинный нос. Мы пробираемся через толпу на улицу, близко-близко друг к другу, и то и дело случайно соприкасаемся пальцами.

В воздухе разлит цветной дым: с мостов и берега запускают фейерверки и ракеты. Музыка несется, кажется, из тысячи мест одновременно и вся сплетается в одну чудную пеструю симфонию. Кто-то танцует, кто-то смотрит на танцующих, кто-то поет, спорит, смеется… Кто-то лежит прямо на мосту, кто-то набился в гондолы и свешивается с носа, кто-то стоит на балконах и в дверях. В свете фонарей, факелов и фейерверков люди запросто касаются друг друга, будто весь город – одна большая семья. Вот рыжий мужчина перегибается через перила моста, приподнимает маску и быстро целует другого, с роскошной бородой… Тысяча чертей, не хочу отсюда уезжать!

Я оборачиваюсь: видел ли Перси? Из-за маски не понять. Мне сложно думать о чем-то другом, кроме того, что на уме у Перси, что это все для него значит и чувствует ли он то же, что и я. Здесь, среди громкой музыки, в пестром свете факелов, в окружении окрашенных муранским стеклом магазинных витрин, легко представить себе, что мы просто одна из тысяч влюбленных парочек, устроивших свидание посреди шумного незнакомого города. Впрочем, я бы спокойно пожертвовал всем этим: алкоголем, праздником, водоворотом людей вокруг, – лишь бы просто быть с Перси. Будь мир пустым черным холстом – с Перси я был бы точно так же пьян от счастья, как и сейчас.