— Кстати, — сказал Фишер, — давайте пройдемся по подробностям.

— Какие еще подробности? — удивилась я. — Мама и этот, извините за выражение, загадочный итальянец — в ближайшие дни обедают у нас. Вот и все подробности. Я справлюсь.

— Далли! — всплеснул руками Фишер. — Вы что, посреди обеда встанете со стула с револьвером в руке и будете делать пиф-паф? Или караулить его в сортире? Какая глупость!

— А вы как хотите? — спросила я.

— Я не хочу, чтоб вас тут же схватила полиция.

Фишер достал из портфеля красивую плоскую деревянную коробку и вытащил из нее небольшой золотой портсигар. Потом спрятал его обратно.

— От вас требуется только одно: сделать так, чтобы он раскрыл этот портсигар. Лучше в ваше отсутствие. Потому что иначе вас тоже здорово покалечит. Даже если вы будете в трех шагах.

— Бомба? — спросила я.

— Изумляюсь вашей проницательности, Шерлок! — улыбнулся Фишер.

— Отлично, доктор Ватсон! — сказала я, взяла у него из рук футляр, открыла, достала портсигар.

— Осторожно! — вскрикнул Фишер.

— Спокойно! — сказала я. — Я все поняла. Вот эту кнопочку не нажимать и не раскрывать. Верно?

— Верно, — сказал Фишер.

Он ушел.

Я уже совсем было собралась то ли ехать домой, то ли ложиться спать, как вдруг в дверь снова постучали.

Я спрятала револьвер под подушку.

— Да, да?

Это оказался Петер.

— Шел мимо — вижу, у вас окошко светится.