А цього якраз і не можна було робити.

Потім посипалися ще прикрощі. Їй зателефонувала суддя з Марселя Паскаль Андре. Зателефонував суддя Філіпп Ле Ґаль із Бордо. Телефонував Деверса. Телефонні дзвінки сипалися на неї, мов боксерські стусани, а вона забилася в куток рингу і терпляче приймала їх. А ще ж у Бордо на неї чекало внутрішнє розслідування. Спершу буде суд, потім виклик до дисциплінарної ради, а далі невідворотне покарання.

І все ж вона, як завжди, думала лише про Януша. Вона дихала Янушем. Жила ним.

— То що ж ти збираєшся вдіяти?

Анаїс зібрала зі столу розсипані предмети — дитячі цяцьки, зібрані на березі. Навіть якби вона хотіла відмовитися від розслідування, то в неї нічого не вийшло б. Утікач міцно засів у її свідомості. Він заполоняв її. Вона відчувала, як його тінь нависає над нею, всотує в себе.

Зібгавши пластянку, вона жбурнула її у смітницю.

— Я повертаюся до Бордо.

— Ти був художником.

— Яким саме художником?

— Писав автопортрети.

— Я не про те. Я був фаховим художником? Чи любителем? Я писав їх… тут?

— Звісно ж, тут. На віллі Корто. — Старий гордовито всміхнувся. — Жан-П’єр Корто — це я. Я заснував цей заклад понад сорок років тому.

— Притулок для схибнутих?

Знов усмішка, тепер поблажлива.

— Можеш і так його називати, якщо хочеш. Я волію казати: спеціалізований центр.

— Усі ці штуки мені давно знайомі. В іншому житті я був психіатром. Цей заклад — божевільня.

— Та не зовсім. У нас тут і справді спеціалізований центр.

— На чому ж він спеціалізується?