Она разглядывает ключ, а потом поднимает взгляд на меня.

– Я так понимаю, вы не номер снимать пришли.

Я оглядываюсь на Хлою.

– Откуда у вас этот ключ? – Девушка упирает руки в бока. По ней видно: еще немного, и она нас просто прогонит. Нужно срочно что-то придумать.

– Достался от брата, – вдруг говорит Хлоя. – Он всегда носил его на шее.

Я понятия не имею, к чему она ведет. У нее даже нет брата.

– Никогда не снимал, – тем временем продолжает она. – Неважно, плавал он, мылся, бежал марафон – ключ всегда был при нем. Мы не спрашивали, откуда он, но брат его берег как зеницу ока. – Замолчав, она трагично вздыхает. – Но недавно брат умер.

– Господи, – говорит девушка. – Какой кошмар. Что с ним случилось?

Хлоя качает головой.

– Ударило током.

– Что? Я так вам сочувствую! – Она в ужасе прикрывает ладонью рот.

– Да. Линию электропередачи оборвало. Он скатился с ледяной горки, присел на металлические перила и просто… умер.

Я качаю головой. Мы с Хлоей как раз недавно пересматривали и перечитывали «Ледяной ветер». А теперь она врет этой бедной девушке, пересказывая жестокую, но красивую смерть героя Элайджи Вуда? Ушам своим не верю.

– Сюда, – говорит та и проходит по длинному коридору к лестнице, ведущей в подвал. – Осторожнее, головой не ударьтесь. Тут низкие потолки.

Тесная комнатушка встречает нас запахом старой кожи и влажных газет. Вдоль стен тянутся невысокие старые шкафчики, а между ними на гладком бетонном полу стоит длинная потертая деревянная скамья. Такое ощущение, что мы попали в раздевалку боксерского клуба года этак 1982-го.

– Тут хранятся вещи персонала. От двадцать девятого шкафчика нет ключа. За все время моей работы его ни разу не открывали – нам места и так хватает, так что не было смысла звать слесаря. Как думаете, там что-нибудь есть?

В ее глазах блестит знакомое чувство: предвкушение тайны.

– Вполне возможно, – отвечаю я.

Девушка кивает и тянется к шкафчику, но потом поворачивается к Хлое.