Брат рассмеялся.

— Да шучу я! Мне и с отцом не плохо. Когда он, конечно, не пьёт и баб не водит. Но я тогда к Липе с Пыхарем сбегаю.

— К кому?

— Ну, это от которых я прятался.

Солнце брызнуло светом, и Ромка сощурился.

— Так они кто? — спросил Лёшка.

— Да так, нормальные ребята.

— Чего же за тобой гонялись?

— А я у них пакетик травы спёр, — Ромка хлопнул себя по макушке и театрально развёл руки в стороны. — Такое вот чудо. Там, правда, всего на пятьсот рэ было, но Пыхарь завёлся и выставил на тонну. Дальше — не интересно.

Они дошли до перекрёстка.

— Прямо или налево? — спросил Лёшка.

— А тебе? — ткнул его в локоть худым кулаком брат.

— Я могу и так, и так, — сказал Лёшка.

— Тогда ещё квартал прямо.

— Ага.

Они пропустили дребезжащий старенький «форд», за рулём которого сидел старик в брезентовом плаще, на вид завзятый рыбак. Во всяком случае, на заднем сиденье ехали сачки и удочки.

— А у тебя ещё тонны нет? — поинтересовался Ромка.

Лёшка достал из кармана последнюю монетку в два рубля.

— Вот.

— Не, это оставь себе.